Por ser dia mundial da poesia, escrevi sobre aquilo que não gosto de escrever, que é escrever:
ando para aqui em desalinho procurando-me em dicionários de lembrança
para despejar os meus ecos como que a defecar o significado da vida
enfeitado com um lacinho de ironia para fazer que é bonito e bom para tragar.
olha para mim a tentar encantar-te
a tentar seduzir-te com palavras
para ver se te emprenho a alma com poemas para que também leves um bocadinho de mim para o teu túmulo.
porque o que mais me importa é a falsa sensação da minha importância e da minha imortalidade.
sou um drogado e o meu vício é o meu ego, usando a tua atenção para o engrandecer como um parasita existencial.
e então falo para aqui dos meus problemas
usando de vez em quando umas rimas para dar a sensação
que isto dá trabalho e é fruto de uma profunda contemplação
quando é apenas spam sentimental do meu para o teu coração.
que a única coisa que separa o poeta da mentira
é um círculo desenhado em caneta
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