Pensamentos Divergentes (nº79)

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Sentou-se à secretária.

"O vândalo das meias-noites chega a casa outra vez. O vento da noite empurrou-o porta dentro com..." não, foda-se.

Não consegue escrever. Não lhe sangra a escrita como era costume. Está anémico das palavras e não sabe o que fazer.
Sente-se sem direcção. Ao menos antes tinha a ditadura das artes. Era seu escravo e elas impunham-lhe um sentido.

Esta nova liberdade ainda vai dar cabo dele.