As palpitações que sentes de noite não são arritmia, e tu bem o sabes disfarçando
Fazendo de conta não saber que se trata apenas do contar acelerado
De um tempo mal gasto em lume brando.
E então saboreias o gosto aveludado e pegajoso da tua inutilidade,
E bebes a Morte aos golinhos, como se fosse um xarope para curar a vida
Sorvendo o depósito de desperdícios a que deram o nome de idade.
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
0 comentários:
Enviar um comentário