Texto escrito Quinta-Feira e que tenho carregado no bolso de trás das calças desde então.
Passam uma pela outra, entrelaçando-se em vida e arte. E embora se trespassem, tocam apenas nas superfícies, beijando-se em dores construtivas para outro alguém.
Passam uma pela outra, entrelaçando-se em vida e arte. E embora se trespassem, tocam apenas nas superfícies, beijando-se em dores construtivas para outro alguém.
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