tanta discussão

sobre quem tem razão.

tu e eu

somos água que decidiu andar.

quem somos nós para decidir?

E se te disser que para encontrar Deus

Espera.

Estás a ver como a tua visão tem uma margem?

Para lá da margem… vês o quê?

Não me digas “escuro”. Toma atenção.

Que vês da nuca para fora? 

É ausência de tudo, até do “escuro”.

Um vazio que ultrapassa o vazio.

Se queres encontrar Deus

É aí que tens de procurar.

sou gíria manifesto

    papila gustativa
da cona da tua tia.

festivalencostado

vomitando seu

                         grotesco mel

 Deixa-me ser

                    um pára raios            

                                     da verdade.

                              Tenho

                        dados e dedos móveis.

                                     Joelhos cansados e sede

                                                        nos
                                                      ouvidos
                                                            .         

                        

Bússola

Nunca ninguém se deixou enganar por um arrepio.

Segue os pelos como se fossem agulhas,

Deixa que a frissão e o coração te guiem.

Tudo 

o que tens de fazer 

para ver o caminho 

é fechar os olhos.

E quando estiveres totalmente só...

Seja feita a nossa vontade.

Chamo-lhe O Que Eu Quiser

Há um comichão, incoçável por dedos físicos, que me responde:

Mas qual plano?

Deus está a improvisar. 

Como cada um de nós. 

Fazemos o melhor que conseguimos.

Chama-lhe “Omnimpotência”.

se não fosse por toda esta argamassa,

talvez pudesse ser um balde vazio

que preenchias com o divino

mas o cimento seca,

entranha-se nas cutículas

e faz de conta que faz parte

escolho ser

o que o mundo ainda não preencheu

larga a roupa

e larga o corpo

ficamos aqui

deuses um do outro 

 

Chegas a casa do trabalho

asas a arrastar no chão. 

Peço que me alcances o louro. 

Prateleira do topo.

Alcanças primeiro o escadote.

Divina oculta

Tens mãos pelos pés

E que perfeita imperfeita dança

Temos tudo para brilhar

Dá-me a mão, Ícaro.

Vem ser o tempero dos deuses

Uma jaula de cristais

E a jaula sou eu

Inescapável

Pressão 

Movimento.

A mudança grau a grau

Para fluir

Expressão de liberdade

Um dia serei nuvem.

SOU

um dedo que escreve

no ar que se agita

por resposta

e movimento

Sou, um verbo no presente.

Sou um verbo no presente.

eu era uma vez

 entre soluços de futuro incerto

nova vida

nova morte

o que faço o que faço o que faço o que faço o que faço o que faço

por isso quero que me digas

sem segredos nem intrigas

quem joga hoje

quem fala alto?

aquele ali é um dos nossos

vai desaparecer antes de ser?

ou temos, algum de nós, a hipótese de entrar em foco durante segundos antes do afogar da batida?

vi-te a brincar com um filho imaginário

ainda nos vão apanhar

(puxa os atacadores
olha a audiência)

num palco de dor pronto a salivar
a dança que faço é uma chave que se contorce

tc-tc-trac

é medo que me move?
ou um holofote de enxaquecas de falsas revelações/
não gosto de amarras
mas o seu conforto dá descanso ao maxilar

(faz uma vénia
observa o horizonte final)

sei tudo num momento

e o momento foi-se.

Densamentos Pivergentes

Saudades 

    de fumar

de não vestir um fato que disfarça um facto,

                 a consciência livre ,

    de que cada segundo de existência 

é ridículo.

            É no reflexo da morte que me vejo mais lúcido.

Que egoísmo.

        Viver para lá da insignificância

para usufruir de mais um amor, mais uma amizade, mais um copo.

                        Como tudo devia ter acabado antes do começar.

 

Porque depois do começar

                    já só há um infinito.

cada palavra que alguma vez disseste
é um condutor solitário.

mãos no volante e linhas verticais no horizonte,
pedal a fundo, luzes rubi,
cantando desde criança como se fosse oração

"queria estar noutro lugar que não aqui".

desde sempre que a água me chegava aos pés e parecia que afogava.
não havia salpico que não merecesse pânico.
uma constante sensação de um terror iminente, com noites sem dormida num quarto sem guarida.
é que alguns de nós saem do ventre e só conhecem o esventrar. cotoveladas de amor pelo caminho, cantigas de carinho no focinho e um punhado de sonhos para constelar. 

e não é minha natureza. mas juro por tudo.

queria amar-vos a todos.
amar-vos como se ama e como alguns amam sem pensar.
amar como se respira, como se fosse intuição e sem que eu tenha de me ensinar.

amar como se fosse fácil.
como se fosse. inevitável.

mas o meu coração foi afagado em cimento
por homens com mais calos que eu e que usam máquinas em constante movimento.
e os dedos que uso são os dedos que escrevo,
mas dedos não chegam para escavar o pavimento
quando os joelhos esfolam no chão e todos vão olhar e ver só o não cabimento.

queria estar noutro lugar que não aqui.
não ter no sentimento esta lixa nem este rancor.
talvez aí pudesse estar ser melhor.

não há guerra que traves que não tenha um trago a doçura

e eu aqui sem nada para oferecer se não linhas de costura num rosa fluorescente

vibrando em dores antigas disfarçadas de sabedoria - temporariamente

mas tu vais ver em breve

que tudo o que o tempo leve

nunca foi teu realmente

e não vale a pena fazer frente

porque o que eles dizem não se escreve

quem é este que escreve

que não te via há tanto tempo

estás velho

e esse tumor no cérebro que antes seria uma egocêntrica metáfora

e agora é apenas um diagnóstico?

está tudo bem

mas nunca esteve bem

diz-me lá, quem fazes de conta ser

fugindo deste que ainda, ocasionalmente, te assombra

qual de nós o real

e qual o funcional?

está tudo como tem de ser

e tu vais sobreviver

revisitas porquê o fantasmas?

precisas de velhos mecanismos de defesa?

"é porque pensas demais"

"é porque bebes demais"

"é porque não cuidas da tua cabeça"

queres abrir a porta, jorrar tudo para fora, ver o que as palavras te trazem quando as enxovalhas e as arrastas por cima do teu ser, para ver no papel o que elas tiraram de ti e te observares ao microscópio porque foi a única forma que descobriste de te descobrir - como um carimbo de angústia no qual te debruças para ver se é mesmo em angústia que escreves ou se é algo mais.

mas basta isto. isto para que te odeies. para ver o narcísico em ti. a herança que não queres.

não te queres sentir esperto.

não te queres sentir maior.

quem é este que escreve.

Pensamentos Divergentes (nº 347)

de todo o dialecto entre nós

           e as estrelas e as mós 

faz-me espécie este saber de não sabendo

correndo entre os vértices da barriga do não dizer

estás? o que estás? 

estás aquilo que sei que estás mas que posso estar errado?

dói-me a planta do pé da existência e da insistência do doer de existir.

cai-me só em eco no colo

           ((((e faz de conta faz de conta faz de conta faz de conta que))))

duas mãos são o que basta para mudar o mundo

Pensamentos Divergentes (nº 346)

vai-te merda foda-se o caralho da tiazinha,
que as profundezas do meu, uh, vasto intelecto, também me permitem uma eloquência bonitinha
esporra nessa boca olho de cu diabo te carregue
cogito e julgo que falando os dois assim, quiçá, dinamicamente, permitirá que a inteligência se pegue

come diarreia de um burro na açorda
- é a manipulação política das massas que permite este contexto de crise, não concorda?
caralhinhos te mordam nos ovários da avó
você dialoga como um entendido e fica aqui entendido o que eu penso da sua punheta rococó

eu não QI na tua esparrela
agora engasga-te na tua esporradela.

Pensamentos Divergentes (nº 345)

são aquelas particulazinhas
de nojo e verdade e mais nojo outra vez
nas periferias da garganta
que fazem a gente afogar a goela mês a mês

por isso venha um copo de whisky,
e batuca os silêncios no tampo da mesa
com esse orvalho de preocupações
que cuidadosamente borrifas na tua testa

sem perceber que sou eu quem se está
a borrifar
para ti.

os mortos não falam por isso cala-te

se tudo correr bem ainda vais fazer dinheiro depois de morrer.
encher a boca de pó em vez da barriga de vermes que armazenaste a vida inteira.
encher a boca de pó para cuspir o que não tiveste a dizer.
e quando as raízes das árvores fizerem música com os teus ossos todos vão festejar a ausência de culpa em não saber o teu nome, a tua profissão e o teu número fiscal.
e já não vai haver ninguém para se lembrar que se esqueceu de ti
e podes não ser, feliz, para sempre
porque o que morre é a lembradura de ti
mas o viver do teu esquecimento é eterno.

Pensamentos Divergentes (nº 344)

Perguntas-me porque bebo tanto.

Como quem pisa cuidadosamente cartuchos de tiros passados
para não acordar os pássaros que dormem no ninho.

Ou como os putos que fazem do coito um canto, de costas virados para que não lhes vejam o esconderijo.

E o vinho.

"Agora és tu a apanhar".

Fazemos de conta que se esquece, quando cada trago serve para recordar o que na sede nos enlouquece:

A verdade sobre nós tão difícil de expressar.

E a perder,
sem me perder,
faço a silenciosa aposta.

Porque as perguntas mais difíceis de responder
são aquelas às quais nós sabemos a resposta.

Durmo

Destes nossos gestos sem lei, vimos uma regra mais antiga que o tempo beijar a fronte dos nossos antepassados. Nada mais que grilos falantes, tentando afastar a noite com canções de insónia enquanto os soldados da miséria cosem novas cordas nos seus lábios, com o único propósito de tocar violinos de amor não falado.

E perguntas-me tu que espero eu retirar do balde que faço descer no poço. Que posso eu trazer à luz do buraco escuro que me sustem a sede.

Mas quando a máquina terminar o seu trabalho e as viúvas retornarem a casa, serão os botões a pratear as pálpebras com que teço o meu fim. Porque a olhar para o mundo, um dos pestanejares será o último. Só que eu não sei qual.

Estava só. Li. Deu dó.

Se podíamos ter feito diferente.

Talvez. Mesmo que não tivesse feito a diferença, podíamos ter feito diferente. Transformar os infinitos entre os átomos e os vazios de crença que caem em cascata sempre que não nos falamos a nós mesmos. E um ao outro.

Saber dizer-te, a um ritmo só. Saber que te dizer quando perguntas sem falar que foi que me aconteceu para ser como sou... sem me querer mudar, claro. Se foi o que me fizeram que me fez como sou.

Nada aconteceu, na verdade. O mesmo que a ti. O mesmo que a todos nós.

Foi só um espirro estelar. 

Canção de embalar

O melhor é viver esta morte que pede colo de braços estendidos. Aceitar de bom grado o trago de tristeza que adormece a boca e ensurdece o embalar de amor do sono que evitamos. Passo a passo sem pisar as falhas - na dança de quem não consegue aguentar mais um único olhar. Esticados em linhas de som, à espera de secar no vazio do sempre. Tudo melhor que ficar preso a esta veia de dentes cerrados e fome de começar de novo, começar de novo, começar de novo.

O melhor é viver esta morte que pede colo de braços estendidos. Trocar a ordem do cagar e transformar a merda em ouro sem sujar as mãos. Não fosse ser português falar de tudo o que nos faz tristes sem mostrar mesmo o que nos vai na alma. Encobrir o pior com o apenas mau, um confortável leito de porcarias que fazem todo o sentido por sermos quem somos. Agora tapa a boca. Vai dormir.

Dois segundos

Quero chegar a velho para olhar para ti nos olhos e dizer:

"Olha para nós. Capazes de saltar grandes edifícios, mas ainda não aprendemos a encurtar a distância entre os dois estalidos de vida que os nossos corpos criaram".

Quero ainda antes disso aprender a usar a linguagem de um beijo a uma língua só. Falá-la sem que seja preciso outra boca e com essas palavras húmidas de nada dizer tudo o que não precisa de ser dito mas que precisa ser ouvido, antes que as ondas cheguem e arremessem os nossos ossos pela crosta terrestre, fazendo do nosso planeta uma maraca solitária em torno de um sistema solar.

Quero dormir em flores em pranto. Fazer de tudo o meu sol-e-dó.

Dragões e Castelos

Tira as pedras de dentro dos ouvidos e ouve-me gritar.

"Não, mãe. Eu não quero mais ervilhas. E não me mintas: lá fora há um dragão para eu montar".

A primeira vez que me lembro de lembrar, é à mesa. Dias em que em que a tristeza escorria lentamente em gotas nas janelas enquanto raspava o prato, plástico como a casa em que morámos. E se a tristeza não chovia cá dentro não é por causa da longa mentira de que as crianças só sabem ser felizes. Era porque ainda não tinha altura que chegasse para lhe abrir janela.

Mas é como toda a gente diz. Os miúdos crescem rápido.

Aos 8 anos. Foi aí a primeira vez que me lembro de querer morrer. E a partir daí, aprendi a não o dizer. Porque o trabalho de um adulto é proteger a criança do mundo. O trabalho de uma criança, é proteger os pais dela própria. E do que ela faz um adulto sentir.

Está tudo bem. Esteve sempre tudo bem. São só coisas da minha cabeça.

Porque o meu coração é um T4, com duas aurículas e dois ventrículos onde qualquer um pode morar sem se fazer ouvir. E o meu amor é um ventríloquo que só grita pela boca dos outros. À espera de sussurros de ecos que queiram morar entre paredes, saltitando até ao tecto para um dia rebentar.

Entra.
Há espaço que chegue.

E lá fora há um dragão para montar.