As minhas noites de engate

Ó não. É mesmo para mim que ele está a olhar. Não consigo perceber se é da posição e da luz do bar ou se o fulano é mesmo ligeiramente estrábico, mas o mais provável é que seja da quantidade que já bebeu e que lhe está a dar a volta aos cornos... aliás, só pode que ele mais parece um camaleão a tentar olhar ao mesmo tempo para o tecto e para o sapato do pé direito. Merda, passei demasiado tempo distraída com o olho torto e viu-me a olhar para ele. Agora sorri para mim... estou tramada. Não, faz de conta que estás distraída com a conversa de alguém - será tarde demais para fingir estar a mandar sms? Onde raios é que elas se meteram? É impossível alguém demorar tanto tempo a fazer xixi. Eu devia era ter ido com elas em vez de ficar aqui sozinha à espera. Será que ele ainda está fisgado em mim? Não olhes para ele, não olhes para ele, não olhes par- foda-se, ainda está a olhar para cá e agora é como se eu lhe tivesse dado autorização. A minha única salvação é ele estar tão bêbedo que se mete numa ambulância antes de se meter aqui ao meu lado. E que merda é aquela da camisa aberta quase até ao umbigo - aquilo é de propósito? Acha que isso é sexy ou foi um acidente de percurso entre uma dúzia de cervejas e a outra dúzia de cervejas? Podia jurar que nunca tinha visto alguém tão pálido e tão sem músculo... lembra calamares fritos sem a parte dos fritos. Vem com um sorriso anestesiado que, confesso, até fica bem naquela cara de parvo... ainda por cima tem mesmo ar de quem depois da tampa vai dizer aos amigos que eu devo é ser fufa. E de certeza que é cromo e que só fala de Star Wars e de jogos de computador. Agora está parado no meio do caminho a olhar para o nada como se lhe tivesse chegado à cabeça o significado da vida e se babasse a contemplar o universo. Mas... ok, ele está a correr agora em direcção aos WC. Vou mas'é aproveitar para me pisgar daqui a ver se o despisto, elas que me encontrem.